Брожу по улицам осенним,
рифмую листья и бетон,
когда заката луч последний
сверкает в зеркале окон.
Пишу гуашь с акварелью
размытость парков и садов,
что в мутной дымке загорелись,
понудив птиц покинуть кров.
На серый цвет, как на грунтовку,
цвет расставанья наношу,
рисую жёлтые ошмётки
давно прочитанных брошюр.
А в центре сумрачной картины
оставлю счастья тихий свет:
Христос нигде нас не покинет,
где Иисус, заката нет.
| |
|