Брожу по улицам осенним, рифмую листья и бетон, когда заката луч последний сверкает в зеркале окон. Пишу гуашь с акварелью размытость парков и садов, что в мутной дымке загорелись, понудив птиц покинуть кров. На серый цвет, как на грунтовку, цвет расставанья наношу, рисую жёлтые ошмётки давно прочитанных брошюр. А в центре сумрачной картины оставлю счастья тихий свет: Христос нигде нас не покинет, где Иисус, заката нет. |