Памяти друга, писателя-журналиста.
По терниям пробираемся мы к воле,
Друзей теряя на своём ходу.
Скажите мне, властители: Доколе?…
Мы будем жить в бесчувственном аду?
За что опять писателю Освенцим?
Ушёл из жизни лучший из друзей,
Жене, оставив сирого младенца,
А мне тоску по Родине своей.
Дай, Господи, умения к прощенью,
Дай, Господи, достойно претерпеть,
Ещё пошли, хоть капельку везенья,
А если нож – чтоб сразу умереть…
| |
|