Благословенным сентябрём В Воздвижения свет горячий Каким-то чудом все идём! Бредём!… Не шествуем – а плачем. Об обретении Креста Возможно ль радоваться чище Тех, кто Креста зовёт и ищет? Чьи исповедают уста: «О, нас незримое порой Всего больнее бьёт и ранит, И счастье так легко обманет, И свет как будто бы чужой… И мы, бедой совлечены С своих рублевых пьедесталов, Порой незримо так полны! – Тем, Кто был здесь. Кого не стало…» Ты где?... Ты где?! – всю жизнь искать! О, тяга горнего, родного!… Для стада, малого такого, – Луг и Пастух, Отец и Мать, – Ты весь, Незримый, над толпой К нам – на Кресте! Прибит бесслёзно… Сентябрь и звёзды. Поздно. Поздно. Мы обрели, но Ты – Другой. Теперь Ты здесь за гранью слов, За перекладиною смысла. Надмирным золотом садов Над нами тишина повисла. Пусть... Этот малый Крестный ход - Злачён, как день, который не был. Я верю: ищущий народ Злачён и свят, и нимбом – Небо. |