И день пройдет, и ночь, и год, и век, и цепь перерождений – незримый мир, неслышный ход, исход из полутьмы, из тени своих же собственных забав – кровавых войн, гримас унынья, и вдруг окажется, что прав неправый от веков до ныне – на то и Чудо. Жизнь, очнись – смотри, как много в мире света. Какая ж ты слепая, жизнь – не понимающая это. Но ты не смерть, ты жизнь, и ты, как не хотелось бы иного – в плену земном, у красоты, тебя обманывавшей снова и снова символами сна, в которых замурован образ весны. Но вот она – весна, и ей пропитан каждый волос и каждый взгляд, и каждый вдох – мы так устроены. Мы – люди любых времен, любых эпох, погрязших в мишуре и блуде, истерзанных. Но мы ведь – мы, и, несмотря на увяданье, придет весна вослед зимы и «здравствуй» вместо «до свиданья». |