На троне рук держа Спасенье, Она исполнена мольбы. Как много дней до Воскресенья, А мир вокруг - крестов столбы. Как много рядом фарисеев И скоро Ей не хватит слез. Увы, не по годам седеет Священный шелк Её волос. Когда умрет Христос-Создатель, За Сына меря дни тоски, Нет, не заметит Богоматерь Морщинок новых лепестки. А мы, к иконам припадая, Кричим. Ей сердце разорвав: "Подай нам помощи, Родная", И сыплем медяками клятв. Грехов желая оставленье, Недолговечный рвем покой. Свои усталые моленья, Вонзая в душу Пресвятой. И только ночь сомкнет ресницы, На сына с болью посмотрев, Она мольбою материнской Развеет освященный гнев. И скажет, нас святой любовью Храня от горя и тоски, "Иди, Дитя, своею кровью Омой молившимся грехи". |