Меня высматривает Бог. Иль попросту - счастливый случай. Не то, чтоб был я прочих лучше Умом, талантом иль судьбой. Нет. Дело, видимо, в другом, - Что Богу, в общем, безразлично, И перед ним, увы, безличны Все. Даже те, что бьются лбом. Но Он глядит в наш микрокосм С какой-то тайною надеждой. Глядит и не смыкает вежды. Как Лев Толстой, глядит из косм. И я ... не то, чтоб я стучался В стену его небытия, Но всё же жду события, В котором бы навек остался И отпечатался б навек. И стал бы вехою эпохи. Дела мои не так уж плохи - Цветок души стремится вверх. Нет, тот цветок еще не сник Он лепестки свои не смежил. Я над его соцветьем нежным Мечтательный склоняю лик. Я в этот миг почти бессмертен, Как Феб! Как жаворонок-Фет! Стихом, не найденным в строфе, Строфой, не найденной в сонете, Собой, не найденным на свете, Собой - лежащим на софе!... |