Всем плодам, чтоб вызреть, нужен срок. Им чужда поспешность барабанов. Не свершив судьбы своей зарок, Не достичь земли обетованной. Но из шор на девственный простор Разные выводят нас обеты: Пусть молчал три года Пифагор - Ни к чему молчание поэту! Говорит он - и не прячет глаз. Пишет он, не видя в том позора. Видно, цели разные у нас - У поэта и у Пифагора. Всем плодам, чтоб вызреть, нужен срок. Им чужда бестрепетность картечи. Лишь безмолвьем пестуется слог. Лишь в молчанье вызревают речи. Лишь во тьме заметен горний свет. Только в сложном высится простое. У поэта есть один обет. Не молчать. И не болтать пустое. |