Опять хрипит измученная плоть
И, содрогаясь от попыток бесполезных,
Старается больнее уколоть
Себя, чтоб в муках хоть воскреснуть.

Но боли нет, как нет и бытия,
Есть прозябанье под бесплодным небом
Неверия, бесстыдного вранья,
Давно уж ставшего насущным хлебом.

И мир шатается, кренясь до пустоты,
И гаснет взор, распахнутый в вопросе.
Кто в лес, кто по дрова, а кто в кусты,
Другие же... черт знает, где их носит.

Но даже в этой странной суете
Нет новизны, нет ощущенья вкуса.
Все будто было, лишь не вспомнить где,
А, может быть, до рождества Иисуса?

Он был распят такими же, как мы,
И сладострастно вороны кричали.
Как часто мы, не чувствуя вины,
В час роковой тупой толпой молчали.

Христос воскрес, но не воскреснуть нам,
Не в силах свой живот перебороть,
По сатанинским топчемся следам...

И корчится измученная плоть.