Утренний город Ступая ногой необутой На камни святынь осторожно, Я в город взойду рано утром По старой восточной дороге. Вдоль улицы узкой влекомый Вперед стреловидною тенью Я выйду к заветному дому И сяду на стертых ступенях. Качнутся дверей арабески, Пахнет ароматною миррой, И вынесет сторож согбенный Вина и овечьего сыра. Подаст мне наполненный светом Напиток и голосом тихим Вдруг спросит:"Что нужно поэту В далеких,чужих палестинах?" И я,удивленный,отвечу: "Немногого - каждому слову Вернуть его смысл,от века Предписанный и непреложный. Всего лишь - постичь непритворно Значений сокрытые тайны... Но как,многомудрый мой старец, Во мне,ты,узрел стихотворца?" Он изморозь прядей степенно Поправит.Распятие тронет. И благостью искренней песни Рассеет души моей строгость: "Я жду здесь великую радость - Когда,в исполнение срока, Мессия,сметая преграды, Пройдет в Золотые ворота. А кроме него это право, Ступать сквозь гранитные глыбы, Поэтам даровано странной, Всевластной небесной улыбкой. Восходят они год за годом, Босые наследники рода Предвестников, в утренний город Закрытой восточной дорогой." Я встану.Глубоким поклоном Воздам благодарность за пищу. Губами руки богослова Коснусь и святое жилище Покину.По плитам страданий, По камням стыда я отправлюсь Туда,где спасенные дали Хранят мое Царствие Правды. |