Интересно:
Рекомендуем посетить:
О кресте могильном
А где-то, я и сам не знаю где, Но где-то все на этой же земле Стоит одна высокая сосна И думает ночами про меня. И что-то, правда, сам не знаю что, Но что-то очень важное одно Она мне все пытается сказать, Да веткой нелегко меня достать. И отчего не знаю, по стволу, Похожая на женскую слезу, Стекает молчаливая смола И каплей застывает янтаря. И где-то на сосновой той коре, К которой прикоснулся я во сне, Виднеются белесые рубцы, То высеклись объятия мои. *** Я по парку шатался с утра, Подбирая стихи на дороге. Их сегодня дожди и ветра Мне кидали охапками в ноги. Мне листва, у обочин кружась, Нашептала строку для начала, А шагов моих звонкая вязь Подходящий мотив подсказала. Углубившись в глухие места По извилистой стежке-дорожке, Я увидел, как дубу сосна Примеряла иголки-сережки. Я нашел в хороводе осин Красоту, для которой не струшу, Для которой поэт не один Погубил горемычную душу. Видел я, как пылала земля, Загораясь от скрытой печали, Как сгорали печали дотла И весь мир до небес освещали. Подождав, когда на руки мне Упадут ослабевшие листья, Погадал об осенней судьбе По кленовой ладони лучистой. И набрал из несметных даров, Что раскинула под ноги осень, Вдохновенья для тихих стихов - Золотую кленовую проседь... И лежат в темноте у окна Те стихи, что вручила дорога. Их дождем намочило слегка, Их ветрами измяло немного. |
